Cronachesorprese

Qualcuno spieghi a Edoardo Sanguineti che un conto è scrivere poesie, un conto è fare una campagna elettorale da sindaco. Vabbé che Genova è un covo di dinosauri della sinistra tra i più arcaici e fuori dalla realtà, ma poi amministrare una grande città non è come comporre un sonetto. E neanche preparare un corso per l’Università. E neanche, qui bisogna proprio dargli questa delusione, scrivere un articolo per Micromega. Edo, mi dispiace, è proprio tutta un’altra storia. Piangi piangi, ridi ridi, comprati questo frigorifero bosch una volta per tutte, ma poi resettati. O vai a chiedere consigli a Dario Fo, che la più grande botta di culo che gli è capitata dopo aver vinto un premio nobel tipo superenalotto è stata non aver passato le primarie a Milano.

Me lo immagino l’arzillo mentuto tutte le sere, prima di coricarsi nel suo candido lettino, che si frega le mani soddisfatto e pensa: “ah, come sono stato bravo, l’ho sparata grossa anche stavolta, pensa a quando scriveranno la mia biografia e qualche critico noterà che la mia proverbiale arguzia da poeta l’ho riversata tutta tutta nella mia attività politica. Ah, che provocatore glamour che sono. Ah, una sinistra intelligente e colta come la mia non c’è”.

Hai investito la città con una mareggiata di belinate, altroché. Pensi di essere provocatorio? Capirai.
Hai detto che bisogna recuperare l’odio di classe? Bah. Non sei solo vecchio, sei scontato. Le classi non esistono, sono un’astrazione.
Ma la sparata sui morti di Tienanmen, che secondo la tua mente illuminata erano “quaranta ragazzetti innamorati del mito occidentale e della Coca-Cola” (*), te la potevi proprio risparmiare. Sei un tànghero.
È vero che il numero esatto non si saprà mai, ma in piazza Tienanmen i giovani contestatori sono morti a migliaia. E poteva essere il più incredibile, meraviglioso, destabilizzante movimento studentesco del novecento. Stritolato dai carri armati, annegato in un bagno di sangue. Non metaforico, eh. Nessuna figura retorica è applicabile. Neanche l’iperbole.
Ora lo so che un poeta non è tenuto a contare. Si vede che nella tua poetica quaranta o tremila sono uguali. Un poeta di sinistra poi si conforta nel dire qualsiasi cosa gli passi per la testa, immagino. Ma se quella che hai detto è una cosa di sinistra, Mastella è la reincarnazione di Lenin.

Ridi, ridi. Piangi, piangi, che se passi le primarie ti tocca fare il sindaco davvero. E non ti potrai più nascondere dietro i calembour, tutti si accorgeranno del pezzo di tànghero che sei.

(*) la frase completa, pronunciata nel 2006 e riportata da wikipedia, è:”quaranta ragazzetti innamorati del mito occidentale e della Coca-Cola hanno fatto più rumore di migliaia di operai massacrati in Cile”.